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Hacía algún tiempo que durante una comida había oído comentar a sus compañeros de trabajo, que iban a traer al Museo de Arte Contemporáneo una nueva exposición interesante del pintor italiano Modigliani. Aunque por esa época no estaba especialmente interesado en nada, y en las reuniones en las que participaba permanecía gran parte del tiempo ausente, sumergido en sus propios laberintos, se quedó con algunos de los comentarios que intercambiaron relativos al artista. Especialmente aquello que dijo Ana, que había visitado una exposición en Paris. Comentó del pintor que lograba captar tan bien las expresiones, las emociones, que aquellos que en algún momento habían posado para él, decían que era como si en realidad hubiesen desnudado su alma. Aquel viernes, ojeando el periódico de mañana antes de entrar al trabajo, leyó la noticia de que esa tarde era la inauguración. Pensó que podía ser una alternativa posible y tal vez, hasta interesante. Desde que se mudo de casa y se rompió el vínculo afectivo que le daba sentido a sus días, igual que se desprende el cordón umbilical que alimenta la vida antes de nacer, el par de cervezas que tomaba con los amigos el viernes almediodía al salir del trabajo, era el preludio de un fin de semana que siempre se ponía cuesta arriba y que había que empujar de alguna manera, llenándolo de actividades, las que fueran, con tal de no enterarse del tiempo y no recuperar los recuerdos. Vivía siempre detrás de sí mismo, persiguiendo el destino que se había convertido en una presa escurridiza en medio de una tormenta irremediable, en un paisaje solitario en el que se sentía tremendamente frágil. Por eso había adoptado esa postura de ir salvando los días, con una pasividad contenida, retando las distancias cortas y limitándose simplemente a esperar, porque a veces los proyectos, aunque se hagan consigo mismo, importan poco o no sirven de nada.
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Se levantó temprano, porque quedarse en la cama era alimentar el riesgo de que los pensamientos impertinentes volvieran a ocupar su cabeza, miró por la ventana para ver la intensidad de la lluvia que escuchaba repiquetear de vez en cuando y se vistió con parsimonia. Aparcó el coche en el primer sitio libre que encontró, porque aún faltaba tiempo para que abriera el Museo y le apetecía andar, sentir ese aire fresco de la lluvia en la cara a esa hora de la mañana en la que todavía había poca gente en la calle. Nada más llegar al patio de entrada del Museo se quedó inmóvil delante del cuadro de la mujer de la mirada azul, como atrapado por aquellos ojos dulces cargados de misterio, que le miraban sin parpadear, como entendiendo su sufrimiento, en un dialogo silencioso. Permaneció allí quieto delante de la imagen, con la que había establecido una relación de complicidad tan cercana como para permitirse llorar abiertamente, sin poder parar, durante mucho rato, como si con las lágrimas quisiera abrir un surco que le separase del resto de su vida.
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Salió del Museo sin una idea fija de qué hacer. De manera instintiva se puso a caminar, para liberarse de la tristeza que le golpeaba por dentro, sintiendo como el viento de enero removía las copas de los laureles de la Rambla produciendo un rumor lejano. Después de algún tiempo que no pudo precisar, se detuvo en una cafetería con suelo de madera en la que al entrar sonaba una campanilla, para avisar de la llegada de alguien al local. Se dirigió a la barra, ocupó un taburete de la esquina que estaba junto a la ventana del fondo y pidió un cortado leche y leche. Allí, sumido en sus pensamientos, oyó de nuevo la campanilla y unos pasos que sonaban sobre la madera y se acercaban lentamente, firmes, acompasados. La mujer se sentó cerca y colocó con esmero el abrigo en la butaca de al lado. Pidió un café corto y cuando estaba terminando de fumar el cigarro que había consumido lentamente, le preguntó si sabía dónde estaba el hotel Taburiente. Cogió una servilleta del bar y le dibujó de forma gráfica un plano aproximado para situar la calle y el recorrido más fácil para llegar. Desde el primer momento, desde la primera vez que la miró, sintió una sensación extraña, porque allí estaba la misma mirada que tenía la mujer del cuadro. Era una mirada confiada, limpia como el cielo azul, una mirada de balsa para los tiempos de tormenta. La mujer le agradeció la información y empezó a recoger las cosas. En el momento de marchar, los dos quedaron de pie, uno frente al otro, tan cerca que podía oler su piel y su perfume. Durante un instante que le pareció infinito, se estrecharon la mano suavemente. Ella le miró por última vez y le dijo muy despacio, como deteniendo las palabras: “Me llamo Valeria, y también yo tengo que remontar muchos días que se me hacen insoportables”. Y nuevamente los pasos, ahora alejándose como un eco, dejando el aroma impregnado de su presencia. Quiso detener el tiempo para siempre, borrarlo todo y empezar a partir de ese momento, como si lo que hubiera hecho hasta ese día fuera esperar por ese instante. Intentó decir algo, pero cuando se giró, la puerta ya se había cerrado y ella había desaparecido como la niebla.
Desde que existen productos que comercializar, ha habido la necesidad de comunicar la existencia de los mismos. La frase encontrada en un papiro egipcio ha sido considerada como el primer reclamo publicitario del que se tiene noticia. Y a partir de ahí, en cada época y en cada generación, distintas maneras de captar la atención del comprador. Por ejemplo, en las ruinas de Pompeya se encontró una gran variedad de anuncios de estilo graffiti en los que se observaban vendedores de vino, panaderos, joyeros, tejedores, entre otros, lo que evidencia que hubo una importante tradición publicitaria. Cuando se habla de publicidad es impensable no hacer alusión al cartel, que ha tenido una amplia tradición en la propaganda del arte, la política, la religión y el comercio, en todas las épocas incluida la actual, aunque han cambiado los medios y los recursos que se han hecho más sofisticados. 
El cartel siempre ha sabido destacar entre todos los medios publicitarios, antes y después del desarrollo tecnológico, para hacer llegar los mensajes. Quizá esto se deba a la sencillez del sistema que emplea: un anuncio puesto en la calle, visible para todo aquel que pase. Desde mitad del siglo XIX un paseo por las principales ciudades europeas y de Estados Unidos permitía ver carteles fijados en fachadas y establecimientos, además de placas, enseñas, carros con cartelones y otras soluciones que poco a poco fueron incorporando novedades, como la luz eléctrica, para mejorar su capacidad de captar la atención. Hasta
la época más actual donde ya se impone el uso de las nuevas tecnologías, puede hablarse de tres tipos de carteles: los oficiales, de contenido generalmente político o religioso, los de espectáculos, que publicitaban distintos tipos de productos, entre ellos los farmacéuticos y de botica, a los que se asignaban propiedades milagrosas. Todavía se conserva en algunas ciudades este tipo de carteles. En un paseo reciente por una ciudad de Tenerife nos llamó la atención estos carteles hechos de cerámica fijados a la fachada de los edificios, que refleja claramente la evolución de la publicidad y cómo eran hasta hace muy poco tiempo los anuncios.
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